Blanc

Avui a classe m'ha entrat molt mono de blanc... Sona estrany, no? Ho se, però és que és així.
M'han entrat moltes ganes de blanc, però no del de samarretes interiors (d'aquest n'he tingut suficient), sinó d'un blanc de lli... finet, lleuger, que deixi passar la llum; que la deixi passar i la intensifiqui. Un blanc d'estiu i sol, i calor, i pell morena, i cels clars.
I el cap se'm en ha anat un carrer més avall, i m'he volgut comprar un vestit blanc de tirants, i una samarreta blanca fiiiiina, i ample, i fresqueta de màniga curta, i uns pantalons a joc.
I després sortir al carrer somrient i respirar fons, i caminar sense rumb però amb pas decidit, mentre la gent amb abrics gruixuts i foscos em mira alucinada al passar. Estaria bé poder anar descalça també...

Bah, bah, bah, deliris provocats per John Keats, suposo.

Al acabar la classe ja tornava a estar encantada amb el meu negre, que no es dolent tot i les convencions arbitraries: El negre em calma, em fa sentir a gust, segura. Tot i aquests moments traidors, jo no canvio el meu negre

Nicaragua

Y desde hace unas semanas estoy de un nostálgico!... entre el viaje de Copperpot, las noches de risas y historias, y las fotos antiguas...

Pero lo que me ha dado por recordar más que nunca, es ese mes al otro lado del charco:
Los taxis compartidos y los autobuses amarillos que no paran. La selva, los lagos y los volcanes que echan humo; las Mirindas en el Malecón, el mercado y los pasteles infinitos de La casa del Café.
También me acuerdo de “Yona Nayita” y “Yona Cosorro”, bautizadas así por esa personita que me “jalaba” del pelo para quitarme la pelota, el que se iba a “pupusear” y se escondía los juguetes debajo de la almohada. Ese que no soltaba su Peso ni para ir a dormir...
Se me aparecen esas horas muertas devorando Harry Poter en el jardín, o viendo Fox Kids tirados en la cama. Con ese cuadro horrible de la mujer bajo la lluvia. Brrr.
Vi mansiones en el barrio de la abogada, y pasé por delante de la chabola del taxista de turno.
El Sol salía y se ponía a las 6h. En punto. Y hasta los loros peleaban por un sitio donde dormir. Cenábamos tortillas de maíz; para desayunar leche con frestia, qué rico estaba (por qué no habrá de eso aquí?).
Y Metrocentro, la piscina de Casa España ( y la de plástico en jardín), el calor asfixiante y los chaparrones inesperados. Nuestro primer cumpleaños juntos, las calles con historia de poetas, las gafas de sol, los niños de las calles y los de los uniformes...

Y tantas, tantas cosas que se borran sin remedio poco a poco...

Cosas que me sabe mal no haber podido entender de verdad, que me pasaron por delante sin que me diera cuenta de que era lo que veía, cegada por la ilusión, los nervios y la emoción de un nuevo principio.

A la luz de la Luna

"-Wait!"

Decidido

Ahora lo tengo claro:
Me muero por conocerla. Por conocerla, por entenderla, por desmitificarla... Por poder comprobar por mi misma que es una persona normal; ni una loca paranoica, ni una mente completamente perversa.
Me gustaría ver con sus ojos por unos minutos, saber como se siente, intentar ponerme en su lugar.
Después de tanto tiempo y tantas historias, quiero verla sin rabia, sin miedo, sin rencor... Quiero poder hacer mi propio juicio, sin explicaciones insostenibles de terceras personas. Quiero poder mirarla sin sentirme culpable de nada, porque no lo soy.
Quiero hablarle y que me hable, poder sentarnos en la misma mesa en un mismo bar, y después de despotricar mucho las dos, puede que hasta llegáramos a reírnos juntas. Eso sería realmente interesante... Pero puede que ya sea mucho pedir, así que me conformo con conocerla.
Pensará lo mismo ella?

Soy

Hace unos meses hice un intento por describirme, en él decía, entre otras cosas, que era un hada ejerciendo de bruja, sabor a magia y a melancolía, manos dependientes...
Hoy todo eso sigue siendo cierto. Algunas cosas más y otras a menos, pero todo sigue ahí. Aún así, desde ese día de agosto han pasado muchas cosas, y esa descripción necesita una segunda parte complementaria; un segundo capítulo...


Soy la consecuencia de años de (in)decisiones. Soy aprendiz a cazadora de momentos, carcajadas en buena compañía, coincidencias que parecen no serlo. Soy dudas eternas y preguntas incontestables. Soy verde esperanza tirando a pistacho. Soy negro añorado. Soy confusión y desesperación momentánea; historias en el claustro, por las calles o en “un bar normal frente al metro”. Soy letras perdidas y escondidas, ansias de guitarra. Soy recuerdos por olvidar y olvidos por recordar.
Soy una niña en busca de su suerte.

Para siempre

És irònic. El títol, dic. Tan que em queixo d'aquesta frase... però aquest és el nom que li vaig posar, i amb aquest nom es quedarà.
Després de pensar-m'ho molt, aquí teniu la primera part d'un dels pocs escrits que no llençaria a les escombraries. I això que ja te més de dos anys!
En fi, os presento la petita historia de l'Àngela i en Beltz.


Para siempre
Àngela giró la cabeza sobre la almohada y fijó la mirada en la luna llena que se veía a través de la ventana abierta de la habitación.
Llevaba horas tumbada en la gran cama de dosel sin conseguir caer en brazos de Morfeo. Las sábanas le molestaban y ya no sabía qué hacer para conseguir relajarse. Una suave ráfaga de aire con olor a bosque le llegó al rostro y la despejó por completo.
Ya no podría dormirse.
Se acabó rindiendo, como había acabado haciendo cada noche desde poco después de empezar el verano, y como cada noche, se levantó de la cama y se dispuso a bajar las viejas escaleras del caserón sin ni siquiera calzarse para evitar hacer ruido.
El suelo de mármol estaba frío y la tenue luz de la luna creaba sombras sobre las paredes de piedra. Ángela atravesó el amplio recibidor y cerró la vieja puerta de la entrada con cuidado. Ya fuera, el aire cálido de finales de agosto le acarició el rostro y hizo que el extremo de su sencillo camisón blanco revoloteara al viento.
Ángela se dirigió con paso ligero hasta el establo. Char, el caballo, dormía tranquilamente tumbado en el suelo, cual largo era. La chica pasó a su lado y se lo quedó mirando unos segundos. Parecía mentira que hubiera crecido tanto en tan pocos años. Después, se acercó al rincón donde se guardaban las botas y se calzó un par.
Ya preparada para su corto paseo, salió del establo y cogió el caminito que llevaba al bosque de delante de la casa. No tuvo que caminar demasiado: unos minutos después se paró delante del gran árbol que ya conocía tan bien. La chica se acurrucó en la base y dejó reposar su espalda en el tronco. El caserón quedaba oculto tras el espeso bosque y solo unos cuantos rayos de la gran luna de esa noche conseguían llegar hasta ella a través de las hojas, que se revolvían con la brisa.
La chica cerró los ojos unos instantes, pero los volvió a abrir enseguida, después de haber sentido un escalofrío extrañamente agradable recorriéndole todo el cuerpo.
Aunque ya sabía lo que iba a encontrar frente a ella, se sorprendió igual al verlo . De pie, frente al árbol que la arropaba, había un chico que le sonreía discretamente.
Era un joven apuesto, aunque eran su actitud y porte más que su imagen lo que contribuía a que se le viera así, y tenía un aspecto un tanto peculiar que a Ángela le encantaba. Su oscuro pelo revuelto le llegaba un poco por debajo de los hombros y vestía siempre camisa blanca y pantalones oscuros.
La chica se quedó observándole, como ausente. Los ojos de él, negros como la noche más oscura, la habían capturado otra vez. A Ángela le habían impresionado desde la primera noche que los vio, porque la desconcertaba que unos ojos tan tenebrosos pudieran ser a la vez tan increiblemente agradables.

... to be continued...



Hum... he de confesar que això em fa bastanta vergonya... així que depenent de com em dongui, potser dintre d'uns dies aquesta entrada desapareix misteriosament... =]

"Luchando día y noche por algo que consideraba más importante que su vida y su pasado: su libertad"

Con vistas al cielo

Beatus ille!

Gracias a quien sea que se ha acordado de mi y me ha puesto una velita. Gracias a Roser por haber insistido en Horacio y sus tópicos. Gracias al señor "no puedes ser una dama hasta que no hables francés" por haber escogido a ese autor entre las decenas que tenía para elegir. Gracias a Horacio por no ser un tostón. Gracias a la gran conjura mundial por darme una míiiinima oportunidad de no hacer un ridículo estrepitoso en mi ultimo examen trimestral. Gracias.

No, aún no me han dado el Goya, pero practico por si acaso... una nunca sabe!

Y... bueno, mañana (o pasado) prometo currarme esto un poco más. En serio. =]

Em sembla que em sento com un kamikaze la nit abans d'agafar el seu avió per ultim cop...

Aix ^^'

Delirios literarios en dias de encierro

Desde la república independiente de la pseudo-democracia de mi casa, donde me encuentro recluida por motivo de desajustes en el calendario universitario, os tengo que confesar que hoy tenía planeado escribir un gran texto que llevo un mes entero retrasando. Pero esas musas caprichosas e incontrolables se han vuelto a escapar... O espera, puede que se hayan ido con los formalistas rusos y los creadores del New Criticism! También es posible que estén de tertulia comentando los paralelismos entre las vidas de Edipo y Hamlet, o puede que hasta se estén dedicando a diagnosticar la enfermedad mental que sufría Ovidio cuando escribió Ars amandi y Remedia amoris...
En fin, la cuestión es que esas musas no se encuentran en mi pequeña república (porque a pesar del desorden, las he buscado bien, bien, y no están), y entre eso, y el desgaste neuronal que me está provocando la teoría de la literatura... hoy no doy para más!



Que tengáis un gran Febrero!
=]